Sans cesse. Tout le temps.
Tant que ses mots parviennent jusqu’à nos tympans.
Tant qu’ils nous agressent avec acharnement.
Soyons la colère contre cette nature qui ment.
Tant qu’elle susurre entre nos fissures toutes ses promesses d’un futur clément.
Devenons le hurlement.
Soyons le cri, celui qui se dresse contre ce bruit permanent.

Devenons le hurlement.
Soyons le cri.
Tant qu’elle nous dit que demain est meilleur
Quand le jour qu’elle construit est un nouveau leurre.

Nous ne pouvons faire autrement lorsque chaque soir
Le même chuchotement, la même histoire est répétée constamment. Éternellement. Inlassablement.
Nous ne pouvons faire autrement lorsque chaque soir,
Le même serment est murmuré constamment. Éternellement. Inlassablement.
Sans cesse. Tout le temps.
Quand toutes ses promesses ne sont qu’un grondement dément.
Sans cesse. Tout le temps. Tant que la nature nous ment.

Dansez, couleurs criardes dans le ciel,
Tous vos efforts sont superficiels.
En nous, le soleil brille par son absence
Et sature le monde d’un gris intense.

Poussez, fruits aux bruyantes odeurs,
Nous vous savons pourris à l’intérieur.
Rien ne peut duper notre clairvoyance,
Aucune saveur n’est plus fade que l’existence.

Chantez, sirènes, cette mélodie malsaine,
Beaucoup se noieront dans votre haine.
Somme toute restent à bord ceux qui laissent
Ces maudits hommes croquer dans la pomme.

Insensible à l’universelle liesse,
À tous ces artifices,
À toutes ces promesses.
Et si toutes nos fleurs sont fanées,
Et si toutes nos teintes sont passées
Et si tous nos êtres sont brisés,
Tes artifices et tes promesses ne peuvent rien changer.

Si tu le peux, vieux monde perfide,
Crée un nouveau jour pour remplir le vide.
Sers-leur cet espoir qui les fait vivre,
Offre-leur ce bonheur qui les rend ivres.
Pourvu qu’ils s’en donnent à cœur joie
Et qu’émerge l’allégresse sur les berges de l’innocence.
Baignée dans la clameur et la rutilance,
La mort exerce sans qu’ils ne le remarquent.
Alors mène-les en bateau comme tu mènes ta barque.

Si tu le veux, vieux monde en berne,
Laisse ton souffle lassé nous pousser vers tes plaines mornes et ternes
Où le flot monotone des vagues sur tes rivages creuse des cernes,
Un paysage ridé que tu t’épuises à farder.
À ta guise, à ton gré,
Loin, laisse-nous partir en silence.
Loin, entre tes sillons, dévoile-nous l’horizon.

Tu peux t’efforcer de leur faire croire,
De leur montrer ce qu’ils veulent voir,
Leur offrir ce qu’ils demandent, une énième fois,
Pourvu qu’ils s’en donnent à cœur joie
Et qu’ils se noient à corps perdu dans le sournois de tes étendues.
Nous savons de toute façon qu’il n’existe aucune raison d’espérer.

Une énième fois, tu peux remplir le vide
Ô vieux monde perfide,
Puisque tu n’as rien prévu d’autre, tu peux les divertir.
Ô vieux monde en berne,
Puisque tu n’as rien prévu d’autre, tu peux les pervertir.
Mais loin, tu peux nous laisser partir en silence.
Puisque tu n’as jamais prévu de donner un sens à notre existence.

Le silence. Ce silence.

Seul le poids du silence nous aide quand l’espace d’un instant les lois de la nature cèdent.
Les pans des murs du temps s’effritent et toutes les planètes quittent subitement leur orbite
Jusqu’à ce que plus rien d’autre ne nous pèse dans cet univers en crise.
Lorsque nos espoirs se taisent et abandonnent leur emprise sur notre matière grise.
Seul le poids du silence écrase chacune de ses phrases.
Seul le poids du silence nous apaise.

Une vie sans espoir est un laboratoire.
Garder nos sens en éveil dans la clarté comme dans le noir.
À l’état brut, délivrées de toutes limites,
Nos idées s’émancipent et gravitent
Toutes autour du même principe :
Éviter au plus vite la chute dans le vide.
À l’état brut, nos idées en profitent.
À l’état brut, nos pensées deviennent fluides.
Quand il n’y a plus aucune forme d’espoir nulle part.

Juste une seconde sans espoir.
Une seconde comme une vie dans un laboratoire.

Juste une seconde sans espoir.
Une seconde comme une vie dans un observatoire.

Garder nos sens en éveil de l’aurore jusqu’au soir.
Le but est limpide : décider une autre suite
Et explorer sans relâche les richesses qui se cachent
À des milliards d’années-lumière de son regard,
Là où il n’y a plus aucune forme d’espoir nulle part.

Nous donnons naissance à des causes. Avec méthode.
À de nouvelles conséquences. En cassant ses codes.
À des milliards d’années-lumière de son regard,
Pour être plus qu’une interférence à son égard.
Décider une autre suite. C’est une science. C’est un art.

Aussi pure soit la graine plantée dans les vastes champs de la pensée,
Aussi sûre et certaine soit-elle de ses fastes plans, éclore et prospérer,
Elle finit infectée. Souillée.
Dans le sol que piétine l’espoir depuis tant d’années,
L’idée saine ne peut être que souillée.
Aucun germe n’arrive à son terme sans être corrompu.
D’une main ferme, il arrache notre herbe bien qu’elle s’évertue
À pousser, à verdoyer.
Il est l’engrais enfoui en nous.
Il est la gangrène qui pourrit tout.

Ainsi, nous sommes à sa merci.
Ainsi, nous ne pouvons croître sans croire.
L’espoir laboure toujours les racines de notre terroir.

Mais chaque jour baigne d’un soleil d’enfer
Les bourgeons naissants de notre colère.
Et chaque nuit couvre d’un brouillard, sur des milliers d’hectares
notre révolte en jachère.
Notre haine contre ce qui nous gangrène.
Notre haine qui tous nous gangrène s’évertue
À pousser, verdoyer à perte de vue.
Sans cesse. Tout le temps.
Tant qu’il piétine avec acharnement nos graines plantées dans ces vastes champs.
Tant qu’il détruit tous nos fastes plans.
Sans cesse. Tout le temps.